Roter Nagellack an meinen Fingern.

Roter Nagellack an meinen Fingern. Welch' eine Ironie*. Getrocknetes Blut an meinen Händen. Laufe hinaus an die Luft. Kaputte Luft. Menschen an jeder Ecke, drängen sich an mir vorbei, durchschauen mich mit ihren arroganten Blicken. Sehen mich an. Das reicht schon. Sie sind da. Nehmen mich kurz wahr. Erstickungsgefahr. Menschen um mich herum lassen mich schrumpfen. Nehmen mir die Luft, hinterlassen noch mehr Angst und noch mehr Scham. Verfolgungswahn. Verfolgt mit Blicken. Wer ist da? Grenzen mich aus. Grenzgänger. Du bist schuldig, sagen sie. Du gehörst weggesperrt. Dich brauchen wir nicht. Welche Rolle spiele ich? Ich bin Nichts, gehöre nicht her. Jemand reißt mich aus meinen Gedanken. "Ausweis bitte" ... Für den Tabak. Die letzte Dose war leer. Bezahle. Ich nehme & stopfe den Tabak in die Tasche, verlasse den Laden. Bleibe stehen. Überlege. Soll ich, soll ich nicht. Entscheide mich anders, verschiebe den Wodka auf irgendwann. Den Schmerz runterspülen, kann warten. Ich gehe heim und lasse mich seufzend auf den Stuhl fallen. Es wird das letzte Mal in dieser Woche gewesen sein, an der Luft. Bleibe in der Wohnung. Im Zimmer. Isolier mich, lange. Ein Nichts hat Niemanden, der einen nach draußen zerren könnte. Warum auch? Nichts. Roter Nagellack an meinen Fingern. 

Alles was bleibt.